Андра говорит, у ночи лицо тайного поклонника. Он запахивает пальто, застёгивается на все пуговицы, надвигает шляпу, чтобы не видно глаз. И движется по улицам неспешно, везде одновременно. Заглядывает в окна, просачивается под двери, смотрит. Любуется на своё отражение в лужах, касается кончиками пальцев ветра и перебирает в кармане звёзды. На плече его сидит прядильщица снов. Маленькая куколка с лицом цвета луны (нанизывает на нитку сны - рифмует Андра). Она строит сонные коридоры, чтобы каждый мог попасть туда, куда ему нужно попасть. Во сне, конечно же.
Я смотрю на Андру и мне немного страшно. В её взгляде что-то отстранённое, уголки губ чуть приподняты, пальцы перебирают навесу что-то неосязаемое. И мне кажется - мы во сне. Всё это сон, сплетённый Андрой, подогнанный, без лишних петель. И он затягивается, потому что Андра упорна. Она умеет сделать так, чтобы без единого просвета. Сплошное полотно слов. Андра обещает мне пещеру. Говорит - прядильщица снов проведёт меня. Может быть, всё может быть. Но смогу ли я выбраться?
Я вижу это как наяву, Андра. Тот, что в пальто снимает шляпу и кланяется, а потом заглядывает мне в глаза. Зрительный контакт длиной в сон. Одно мгновение - и нас здесь нет. Маленькая сказочница.